После долгой и изнурительной дороги по прериям, через мертвые города, земли индейцев ты оказываешься в маленьком захолустном городишке на окраине Кибер-веста и сразу же направляешься в самый дешевый и единственный салун - «Безногая Кляча». Открываешь скрипучие двери, и в лицо тебе бьет запах пота и виски, почти сразу разя наповал. Переборов себя, ты пробираешься через плотно стоящие грави-столы, чуть не сталкиваясь с клон-официанткой, чье лицо не выражает ни одной эмоции. Вот ты, наконец, оказываешься у барной стойки, за которой полный невысокий бармен флегматично протирает бокал в то время, как две его дополнительные кибер-руки подливают выпивки уже нетрезвым клиентам. Жестом заказываешь себе порцию синтетического пива и разворачиваешься лицом к залу. Где-то в углу, за покерным столом, назревает ссора, слышны крики и ругательства. Один из ковбоев обвиняет другого в том, что его глазной инплант обладает шулерской программой. Завязывается драка, перерастающая в настоящее побоище. Но вдруг все на мгновение затихает. Со стороны улицы слышится рев мотора. Приехал шериф. Все кидаются на землю, кроме клон-официанток которые все так же курсируют по залу, разнося еду и выпивку. Через мгновение стены начинают превращаться в решето. Грохочет шерифский крупнокалиберный пулемет, разбиваются стекла, кто-то кричит, и вся эта какофония сопровождается задорным кантри. Потом все стихает, вновь слышен рев мотора - разобравшись с бытовыми делами, шериф удаляется к себе. Постепенно оседает пыль, рассеивается дым, открывая масштабы разрушения: покалеченные, мертвые тела и бармен, который все так же флегматично протирает стакан. Он привык - это ведь обычной для него день на Кибер-весте.